Muchacha Songtext
von Fémina

Esto es Fémina
He aquí un desierto
Henos aquí, nosotras
De sangre patagónicas
Sacando agua del desierto
Nacerá


Los rostros sonríen, sonríen los rostros de parte de otros
Buscando entre el resto, se encuentran monótonos
Se ven hipotónicos, explotan atómicos
Si danzo pacífica, vuelo y vuelvo a la tónica
Me refugio en la música, es que me fío romántica
Aleja, platónica luna, sueños destructivos
No escondas la sed de tus críos por gestos festivos
Dale a las flores tus lágrimas, al buen amante
Dale al caminante el asilo, danos luz, y
Dale al que duda un cometido explícito
Condena vertientes de sangre por meros motivos
No invita a compartirse, quien no se compromete
Se riega el suelo de hastío si solo se compite
Se niega al encerrar el arte en falsos comandantes
Poder libre expresarse, no espero agradarle
Tal vez sí a la madre, hoy tierra de nadie
Tal vez sí a la muerte, pa′ que hoy no me aguarde
Tal vez sí a la madre, hoy tierra de nadie
Tal vez sí a la muerte, pa' que hoy no me aguarde

Los rostros sonríen
Sonríen los rostros, pero de parte de otros
Reflejo en mí misma, que muchas van mudas de crimen
Desnudas de ausencias y enojo
Mujeres de rojo que no destiñen
No despejan sus ojos, el paso del tiempo que aún las oprime
Hoy todo ha cambiado, cuerpos van estreñidos
Blanco preso en su verso y el poeta lamentado
Se abre una puerta, si gusta penetre
Aquí, en este paseo, no es privado el andante
Los ángeles darán la bienvenida al mal arriado
Entonarán secretos a quien va despilfarrado
Y consuelo paciente al obsesivo pretendiente
Mal parido por la suerte, rezo pa′ no perderte
Tal vez sí a la tierra, hoy en pena de muerte
Tal vez rece a la gente, para que se respete


Oiga, muchacha
Nada es lo que parece, nada es lo que parece
Oiga, muchacha
Nada es lo que parece, nada es lo que parece
(La verdad es que nada es lo que parece)

Seco ya el pasto, sal es la arena
Sed en el barro, sed que es espera
Espeso ya el arte, el artista anulado
No anhela ya por no ser escuchado, callado
Enriédase en labores sin sabor
El desamor de la audiencia nos deja sin pasiones
No existe poción que despierte el pensamiento
No existen personas que no tengas sentimientos
Existe quién miente por no quedar expuesto
El impuesto del reprimido caro es
Claro, es aburrido huirle a la desnudez
Un constante estar vestido pa' tapar la estupidez
Que hoy nos tiene deprimidos
No hay quien nos oiga, el oído constipado del oyente
Que, encerrado, solo observa lo concreto, lo plastificado
Nadie confronta a nadie, nadie conforma a nadie
Si existe un reflejo, debe ser plano y perfecto
Dinero, ostia y calor para las manos que les falta un amor
Rebeldes mudos que mezquinan su propia opinión
La fantasía, mi fantasía que conspira contra la mentira
La fantasía es mi fantasía que conspira contra tu mentira

Oiga, muchacha
Nada es lo que parece, nada es lo que parece
Oiga, muchacha
Nada es lo que parece, nada es lo que parece

Oiga, muchacha
Nada es lo que parece, nada es lo que parece
Oiga, muchacha
Nada es lo que parece, nada es lo que parece